Balzacas
Meu problema com familiares de pacientes
Em geral tenho uma paciência budista com familiares, mesmo
os mais chatos, estilo “véio nerrrrvoso” ou D.Raimunda, que fala com a boca mas
pensa com a bunda.Quando a paciência vai claudicando apelo para os resquícios
de cristianismo (“Aguentai a Cruz irmããõ...”) e comunismo (“quando a revolução
vier a gente fuzila”) e quando o saco está prestes a estourar penso nas custas
advocatícias e no quanto rábulas me incomodam mais que aquilo... e Mr Hyde conta
até 10.
Mas há um espécime que faz transbordar meu fel acumulado, a familiar
balzaquiana (no caso geralmente contemporânea do nobre Honoré)que procura ressuscitar
o tecido mumificado para parecer bonita e que a cada dia que sai de casa só contribui para a infelicidade dos
seus concidadãos. Não muito altas, como é apanágio dos hidrófobos,
gordinhas (ou mesmo gordonas), o que até é bonito, exceto quando é apertado em
roupas 4 números abaixo e soutiens que mais parecem garrotes de tortura
medieval, fazendo as banhas transbordar e andar o dia todo penduradas,
agitando-se levemente com cada passo.
O cabelo é quase
invariavelmente armado como se estivesse penteado com cola Araldite ou se
tivesse enfiado a faca de manteiga numa tomada próxima.Imagine uma mistura de
Gal Costa com Walking Dead, isso quando a cabeleira não é louríssima, tipo farol
na noite escura. Ou pior,vermelha, da cor daqueles etíopes com Kwashiorkor.
As roupas, além de
apertadas com pressão suficiente para converter um naco de carvão em diamante,
suplantam a entrada da Beija-flor na passarela ou o nascimento (estréia) de uma
bicha Botas de cano alto de causar inveja aos Hussardos de Napoleão e saltos
com altura suficiente para um anão saltar para o suicídio.
E depois, claro, a
maquilagem. O que dizer? Toneladas de sombra,
aparentando o Boy George (hoje) colhido por um tornado e com uma quantidade de...como
é que chama aquela porra rosada que passa no rosto?..bom , passa tanto aquela
merda que fica parecendo a cara de bebum que volta para casa usando a fuça de
apoio na parede. O batom normalmente extravasa grosseiramente os lábios,
as sobrancelhas são totalmente arrancadas e substituídas por linhas
pintadas com a sutileza de um estivador, isso quando não parecem uma monocelha
que sobreviveu a um atentado à bomba.Uma obra de um Pollock epiléptico numa
tela reciclada.
Ah sim, para completar a
obra de arte, penduricalhos reluzentes o suficiente para serem vistos da lua e
numa quantidade que se fundidos e moldados gerariam um machado vicking.E,cereja
do bolo:os óculos (de grau) escuros enormes a la Don Corleone
Eis a obra completa, só
falta o escultor falar:”Parla” Só que aí que mora o problema, a criatura
fala,ou melhor, guincha e expele em cima do pobre interlocutor toda a ira de
Mum-Rá, como se esse escriba fosse responsável pela crueldade da genética ou
pelo estranho senso de humor do Criador.Suas perguntas não são perguntas,são
inquirições num tom que nem o traficante usa com o nóia devedor e não buscam
respostas concretas, buscam gerar confusão, constranger, intimidar. Aí não há
estabilizador de humor em superdosagem que dê jeito, é mister que se rode a
soteropolitana e acabe recebendo a visita dos companheiros de armas do uniforme
cinza-azulado.
Mas como diria Van
Helsing,após mais uma estacada no coração da besta(não sei se ele disse isso,
mas bem que poderia):”Criatura, sai desse mundo que não te pertence!”